Callejero.

Ya hacía tiempo que andaba dando tumbos por esas calles esperando la oportunidad de hacerse con algo que le diera sentido a esa vida fría que llevaba. Un café con leche caliente, un cigarrillo, una copa de licor, era lo poco que conseguía llevarse a sus adentros, algo que llenaba insignificantemente su interior pero que daba la sensación de calor que tanto buscaba. Esos contenedores llenos hasta los topes de objetos que la gente tiraba, que desperdicio, y que gracias a ese afán de deshacerse de lo viejo, lo inservible, de esos recuerdos que ya no se quieren, el podía tener más posesiones, trastos amontonados en su vida que llevaba de un sitio para otro para que no se los quedara otra persona igual o peor que el, moviéndolos con el chirriar de las ruedas, encayándose en las juntas de los baldosines de la acera, soltando gritos como si llevara un carro tirado por unos perros caballos a los que insultaba con las palabras que le salían de la zona más oscura de su garganta mientras empujaba, gritaba, maldecía y se mordía el labio para concentrar toda su fuerza en salir de esa cuneta y volver al tráfico estrepitoso que huía de él para no chocar esquivándolo como a un leproso al que no se atrevían a mirar a los ojos. Pobre loco que si lo miras a los ojos te conviertes en el centro de sus maldiciones, descarga toda la ira sobre ti y es la única manera de sentirse vivo equivocadamente porque el ser ruín es el que acaba muriendo solo, en las calles frías, rodeado de toda la mugre que ha ido acumulando durante su mierda de vida y puede que esté tanto en la calle como en su perfecta casa decorada que el impacto va a ser el mismo, todos le huirán e intentarán no tener ni el menor roce con él. Es lo mismo.